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Dans le 56.
Vieille pierre encore, un jardin magique humide.
Feu dans le poêle. Nous sommes plusieurs.
La première raclette de l’hiver.
Salade d’orange et ananas, kouign-aman de Douarnenez.
Sur la petite route on digère. La lumière d’hiver rase les  labours qu’elle dore et ombre.
Dans le lointain un silo agricole illuminé comme une cathédrale des temps modernes.
De chaque côté du chemin, un christ et une vierge de stuck se font face, blancs, sinistres.
M. porte son caban, superbe, marine et boutons dorés, col relevé.
Il y a « eux », ceux d’ici, et « nous »,  les passants.
Ensemble.